- Me apasionan los caballos, pero detesto el baseball -me dijo, y el submensaje que transmitía su tono me dijo que quería que me olvidase de que una vez me había hablado alguna vez de Sally Tomato-. Detesto escuchar las carreras por la radio, pero tengo que hacerlo, forma parte de mi preparación. Los hombres no suelen hablar de casi nada. A los que no les gusta el baseball, les gustan los caballos, y si no les gustan ninguna de las dos cosas, bueno, seguro que de todos modos me he metido en un lío: tampoco les gustan las chicas.

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Me hubiera gustado, por favor, no te rías, me hubiera gustado ser virgen cuando él me conoció, haber sido virgen para él. No es que me haya liado con auténticas multitudes, como dicen algunos: y no culpo a esos bastardos por decirlo, siempre he vivido en plan a lo loco. Aunque, la verdad, la otra noche eché cuentas y sólo he tenido once amantes, sin contar lo que pudiera haber ocurrido antes de cumplir los trece años porque, al fin y al cabo, eso no cuenta. Once. ¿Basta eso para convertirme en una puta? Fíjate en Mag Wildwood. O en Honey Tucker. O Rose Ellen Ward. Han tenido gonorrea tantas veces que ya han perdido la cuenta. Desde luego, no tengo nada contra las putas. Menos una sola cosa: las hay que no tienen mala lengua, pero ninguna tiene buen corazón. Quiero decir que no puedes follarte a un tio y cobrar sus cheques sin al menos intentar convencerte a ti misma de que le quieres.